Gli autori erano stati rapiti dalla baby gang operante nel territorio Bellinzonese, ma tentare una fuga in moz non é stato pagante (nonostante il 13 pari e l'espa). Nel bottino di guerra della cricca di mentecatti sono stati dunque trovate oltre a tre bottiglie di Malibu, un Pesca Frizz, una ventella e 342 pog (e qui vi voglio, amici nostalgici), le menti che ordiscono le trame del blogodramma, che può quindi rinascere. Non ne se vedeva l'ora. E soprattutto non se ne sentiva il bisogno.
Capitolo Secondo
- Jim cazzo smettila di urlare, mi stavo solo accendendo un paglione…
- Figa Chico, non é colpa mia, se non mi rispondi in un cimitero nebbioso di notte, mi viene il cagotto…
- Dovresti smetterla di mangiare prugne secce, Jimbo.
- Ma sono piene di vitamine…
- Lasciamo stare e dammi una mano, sta cazzo di bara é pesante quanto tua sorella…
- Ma non ho sorelle, Jim…
- Appunto!
- Quindi vuol dire che la bara é leggerissima, quasi effimera…
- Esattamente, dude. Colpito e affondato.
- Si ma quindi perché mi hai chiesto di aiutarti? Davvero, Chico, a volte faccio una dannata fatica a seguire il tuo filo logico!
- io sono Jim, tu sei Chico…
- Ah, si, scusa. Però abbiamo dei gran belli autori di sto paio di bolas…
- Guarda tu… é riuscito a tirare avanti per 8 righe buone senza dire una benamata minchia… secondo me ha talento!
- Torniamo al sodo, Jack…
- Di Jack non ce ne sono mai stati, e qui di sodo non c'é proprio niente: guarda come é ridotta questa qua: se aspettavamo ancora qualche settimana non c'era più neanche la cassa da spurgare…
- Madre de dios Chico, guarda!
- No… non può essere possibile, ma come…
- Ma non può essere viva…
- Jim. sento…
Pathos, intensità, senso di smarrimento, nausea. Tutto questo é "I Tombaroli". Oppure avete preso l'influenza. Sai com'é, con i primi freddi che arrivano se la sera non metti su un maglione poi ti prendi un accidente...
